Двадцать пять градусов тепла. Скоро вечер.
Бледное солнце медленно клонится к бесцветному горизонту...
И вдруг пересекает какую-то, ведомою только ему одному, грань между днём и ночью.
Далеко слева нежданно и ярко вспыхивает всеми цветами радуги одно-единственное облачко.
И гаснет.
После этого, наливаясь, краснеет само солнце...
Обретает очертания отчётливого круга и "распускает хвост" - все облака вокруг окрашиваются
в сочно-розовые, алые, синие, оранжевые, зелёные и прочие цвета, не подвластные слову.
Всё видимое на берегу и в океане кажется нереальным.
Кажется, что кто-то гениальный всё нарисовал и каждую деталь обвёл тончайшей чёрной нитью.
Даже летящую чайку - она летит с чётко очерченными этой нитью крыльями.
Даже бегущую волну - она бежит с чётко очерченным красно-белым гребнем.
Мокрый песок горит цветами полыхающего неба...
Потом пунцовый диск солнца исчезает, облака на ещё красном небе чернеют, и на бордвоке
(набережной океана) вспыхивают электрические фонари...
Длинная цепочка фонарей.
Убегает, подмигивает, манит... Далеко-далеко... Пунктиром... Аж за край чужого света.
Там, говорят, есть узкая тропинка, которая ведёт к искомому счастью.
Но туда никто не ходит.
- Почему?
- За тем вот поворотом нет фонарей.
- Ну и что?
- Кто ж в кромешной темноте нынче ищет радужное счастье? Ночью люди идут на свет тёплых окон своих, даже не всегда счастливых, квартир...
Шутка-не шутка, но в этом что-то есть - однажды опустившись в люменисцирующий всеми цветами радуги мир, нет желания брести ещё в какую-то неведомую тьму.
А подлинное счастье именно там - в указанном пунктирно месте...