07:06:2010 Автор: Gennadiy

Пунктир

Двадцать пять градусов тепла. Скоро вечер.

Бледное солнце медленно клонится к бесцветному горизонту...

И вдруг пересекает какую-то, ведомою только ему одному, грань между днём и ночью.

Далеко слева нежданно и ярко вспыхивает всеми цветами радуги одно-единственное облачко.

И гаснет.

После этого, наливаясь, краснеет само солнце...

Обретает очертания отчётливого круга и "распускает хвост" - все облака вокруг окрашиваются
в сочно-розовые, алые, синие, оранжевые, зелёные и прочие цвета, не подвластные слову.

Всё видимое на берегу и в океане кажется нереальным.

Кажется, что кто-то гениальный всё нарисовал и каждую деталь обвёл тончайшей чёрной нитью.

Даже летящую чайку - она летит с чётко очерченными этой нитью крыльями.

Даже бегущую волну - она бежит с чётко очерченным красно-белым гребнем.

Мокрый песок горит цветами полыхающего неба...

Потом пунцовый диск солнца исчезает, облака на ещё красном небе чернеют, и на бордвоке
(набережной океана) вспыхивают электрические фонари...

Длинная цепочка фонарей.

Убегает, подмигивает, манит... Далеко-далеко... Пунктиром... Аж за край чужого света.

Там, говорят, есть узкая тропинка, которая ведёт к искомому счастью.

Но туда никто не ходит.

- Почему?

- За тем вот поворотом нет фонарей.

- Ну и что?

- Кто ж в кромешной темноте нынче ищет радужное счастье? Ночью люди идут на свет тёплых окон своих, даже не всегда счастливых, квартир...

Шутка-не шутка, но в этом что-то есть - однажды опустившись в люменисцирующий всеми цветами радуги мир, нет желания брести ещё в какую-то неведомую тьму.

А подлинное счастье именно там - в указанном пунктирно месте...

 

 

X

Регистрация

Email

Логин

Имя

Пароль

Повтор пароля